В самый темный час перед рассветом проступают чернее черного угля демоны.

«А что если он меня не любит? Что если я для него просто временное отвлечение?»
«А если я ее не достоин? А если не смогу подарить ей ту жизнь, о которой она мечтает?»

Демоны скользят тенями по углам сердца и отравляют кровь страхом. Как будто кто-то в один миг вбивает в грудную клетку штырь из холодного космического метала.

Удар, страх параличом охватывает грудную клетку и растекается по венам. Душа бежим от страха и каждый раз пытается спрятаться в пятках.

Она сидела на кухне и курила. Чай давно остыл и превратился в чифир, а для кофе было ещё слишком рано. Курила и смотрела в одну точку.

Ее каждую ночь будит один и тот же сон. Немного меняется сюжет, но суть остаётся той же.
Ни цыганка, ни психоаналитик не растолковали ей сон так, чтобы он оставил ее в покое. Фрейд перечитан, коллекция сонников собрана.

«А что если дело не во сне, а во мне?» — подсказкой проскользнула мысль.

«А что если дело и не во сне…» — пришла мысль совершенно другим голосом и как будто извне.

Она не испугалась, ей до чертиков хотелось разобраться и перестать встречать серые рассветы на этой прокуренной кухне.

— А в ком тогда дело или в чем?
— В том, кем ты можешь быть помимо той, кем ты есть сейчас…
— Это пита как бы случилась моя жизнь, если бы я сегодня свернула направо, а не на лево?
— Нет. Какой ещё могла бы быть твоя жизнь кроме работы в офисе, перекура вместо обеда и компании Фрейда.
— Ну не знаю.. не думала..
— А ты подумай… Да хорошенько так. Придумай с десяток сценариев непохожих друг на друга. Даже мужчиной себя представь. Хоть что-то начни представлять…
— Ну я представляю…каждый день…как поеду в отпуск на фестиваль и как буду тусить…
— Как скудно и скучно ты живёшь в своих мечтах… Я устал приходить каждую ночь в твои сны и рисовать твои фантазии вместо тебя. Тебя даже страх перестал брать…
— Так это не мое подсознание эти сны пишет? Фрейд был неправ?
— Фрейд может и был прав, но не в твоём случае. У тебя же фантазия атрофирована, мечты совсем засохли, а желания спят литургическим сном. Боже, что за скучная работа?! Лучше бы мне дали старушку до инфаркта доводить, у них хоть воспоминания буйные.
— Так, а что мне делать?
— Хоть что-то… А лучше начни жить. Сперва, вытащи из ушей этих пожирателей красоты внешнего мира, когда ходишь по улицам…

Самый темный и страшный час перед рассветом. В черной темноте не видно теней, а значит, и следов не видно. В воображении через темноту демоны могут показать свой облик.

Он ушел тихо, как будто не приходил и не вел этой беседы. Ведь это нарушение — по слогам раскладывать смыслы.

В этот час грешники ведут беседы с собственными демонами. Кто песни пишет, кто рожает монологи длинной в полжизни в своей голове, а кто всматривается своим демонам в глаза и начинает знакомиться.
У кого на что хватает смелости.